Иногда боль даёт нам возможность в реальность вернуться,
Иногда...Но от этого мы всё сильнее стремимся проснуться.
И тогда...Разрывая на сотни осколочков души, мы кричим...
Но слова не слетают уж с губ, и тогда понимаем о чём мы молчим....
Но молчание только сильнее сжимает нам горло, ну и что?
Что мы можем судьбе сопоставить? Лишь накинув пальто,
Мы стремительно рвёмся в ту слякоть, что сейчас за окном.
Но и там прошатавшись не долго, мы отложим любовь на потом...
Ну а стоит ли это терзаний? Почему мы молчим и потом умираем?
В чём наш приз, что так манит и мы обо всём забываем?
Разве только лишь в том...Что бы сидя с бокалом вина у камина...
Вспоминать...Не большая ли это цена? При хорошей игре, столь прескверная мина...